Le fruit de la puanteur est un roman d’anticipation dont l’action se déroule à la fois dans la Chine du XIXe siècle et sur la côte ouest du Canada, dans un futur maintenant très proche. Les deux narratrices, Nu Wa et Miranda, sont distinctes, mais leurs histoires respectives en viennent à fusionner. Un certain flou est maintenu tout au long de l’œuvre : s’agit-il de deux histoires singulières, l’une mythologique et l’autre futuriste ? Les protagonistes correspondent-elles à la même personne et, si oui, s’agit-il d’une créature hybride et capable de métamorphoses, parfois poisson, serpent, fille ou femme ? Une étrange maladie qui se propage dans les rêves vient brouiller les cartes. Au bout du compte, le roman peint un portrait troublant de la Chine industrielle, et un portrait tout aussi troublant d’un futur proche dans lequel le monde est gouverné par de grandes corporations, par le clonage et la bio-ingénierie.

Rappelant parfois les œuvres de Virginia Woolf, parfois celles de Timothy Findley, parfois celles de Maxine Hong Kingston, Le fruit de la puanteur est un roman écoféministe, queer et politique qui utilise la science-fiction et les tropes des littératures de genre pour encourager une véritable réflexion sur l’identité — notamment au sein de la diaspora chinoise et de la société canadienne —, ainsi que sur la race, le sexe, le genre, les technologies, la globalisation et le biopouvoir.

À l’intersection de la littérature féministe et lesbienne, du cyberpunk, de la science-fiction et du réalisme magique, proposant la revalorisation des mythes de la création du monde ainsi qu’une critique du technocapitalisme, Le fruit de la puanteur pose la question de ce que cela signifie d’être humain sur un territoire meurtri et attaqué par le capitalisme sauvage.LL

Que ce soit comme nouvelliste et romancière, du Torrent et des Chambres de bois à Kamouraska et aux Fous de Bassan, comme poète, du Tombeau des rois aux Poèmes pour la main gauche, ou comme dramaturge, des Invités au procès à La Cage, Anne Hébert (1916-2000) nous a laissé une oeuvre dont la splendeur, l'originalité et la force font d'elle une figure majeure de la littérature québécoise et canadienne du XXe siècle. Commencée au lendemain de la Deuxième Guerre mondiale, cette oeuvre s'échelonne sur une cinquantaine d'années, toujours nouvelle et cependant toujours fidèle au même désir, à la même exigence : vivre, c'est écrire. Mais qui était cette femme qui a donné naissance dans tant de livres à tant de beauté, de violence et de vérité ? Sur sa vie, son intimité, ses rapports avec sa famille et ses proches, Anne Hébert était la discrétion même, comme si la présence et le rayonnement de son oeuvre exigeaient l'effacement de sa personne, sa propre absence, en quelque sorte. De son enfance et de sa jeunesse, de ses apprentissages, de la trajectoire qui l'a conduite du Québec où elle est née à la France où elle s'est épanouie, de ses façons de travailler, des rencontres qui l'ont marquée, des êtres qu'elle a aimés et qui l'ont aimée, entourée, soutenue, des joies et des souffrances qu'elle a vécues et qui ont pu nourrir son imagination de romancière, elle n'a pratiquement rien dit, ni dans ses écrits ni dans ses interventions publiques. C'est donc sur ce « mystère Anne Hébert » que se penche ici Marie-Andrée Lamontagne, non certes pour le résoudre (qui saura jamais la vérité d'un tel être ?), mais pour essayer au moins de l'éclairer avec toute la précision, la sympathie et l'honnêteté qui s'imposent. Recherches dans les bibliothèques et les dépôts d'archives, exhumation et dépouillement de correspondances privées et de papiers de famille, entretiens avec plusieurs témoins, dont des proches, consultation d'imprimés et de documents audiovisuels de toutes sortes, voyages : mariant l'enquête journalistique et l'essai littéraire, la biographe n'a rien négligé pour nous offrir un portrait complet et vivant de cette grande dame dont l'existence, vouée à la littérature, aura épousé le XXe siècle.

Voici l’histoire de Jade, 13 ans, adoptée en Chine alors qu’elle n’était encore qu’un bébé. Voici aussi l’histoire de sa mère adoptive qui, très malade, prend la décision de ne plus vivre avec la souffrance. Que doit comprendre Jade de tout cela ? Quel impact cette décision aura-t-elle sur la famille et sur la vie de Jade ? Une histoire qui traite de sujets sensibles mais importants : l’adoption, l’immigration et l’aide médicale à mourir.

Pishimuss, une aînée, revient sur sa vie au sein de sa communauté. Elle raconte les amitiés, les amours, la chasse au caribou, le fleuve et la forêt. L’or des mélèzes est une série de tableaux, de moments de vie, d’instantanés. Sophie, la meilleure amie. Mathias, le fils qui meurt sans jamais mourir. Adeline, l’adolescente révoltée. Et puis, il y a Xavier, l’amour de sa vie. Xavier, dont l’histoire est portée sur le dos d’une rivière. Roman familial à l’écriture épurée, L’or des mélèzes capte des scènes des vies à la fois lumineuses et poignantes, sans pathos ni ressentiment.

C’est sur un train qui sillonnait les régions reculées du nord de l’Ontario qu’est née Gladys. Avec sa fratrie et les enfants de la forêt côtoyés au fil des haltes, elle a vécu sur les rails des années de pur ravissement. A rencontré l’amour.

« Quand on a connu le bonheur, il est impossible de croire qu’il n’est plus possible. »

Qu’est-ce qui a poussé cette optimiste forcenée, devenue une femme âgée, à se jeter sur un train puis un autre, échappant à toutes les tentatives pour la ramener à la maison ? La question obsédera ses amis proches et lointains, de même qu’un certain activiste des chemins de fer qui n’en démordra pas : quelqu’un, quelque part, doit savoir ce qui a conduit Gladys si loin de Swastika.

Jusqu’au xxe siècle, les Noirs sont rarement représentés dans la littérature et l’art des nations occidentales et, quand ils le sont, ils n’apparaissent presque jamais comme des êtres humains à part entière. Mais que se passe-t-il lorsque nous décidons d’accorder une attention centrale à ces hommes et ces femmes jusqu’alors relégués dans les marges de nos récits et de nos représentations ? Dans quelle mesure ce renversement des perspectives vient-il remettre en question et complexifier notre compréhension de l’histoire ainsi que de notre identité individuelle et collective ?

À mi-chemin entre l’essai littéraire, le récit de vie et la chronique historique, Dans l’ombre du soleil propose une méditation nuancée et perspicace sur l’identité, l’art et l’appartenance ainsi que sur le refuge et le réconfort que nous offrent les histoires que nous inventons et transmettons au fil des générations. S’appuyant sur l’analyse de nombreuses œuvres picturales, littéraires et cinématographiques, la romancière Esi Edugyan met en lumière son propre parcours de Canadienne née à Calgary de parents ghanéens et celui de personnes noires longtemps restées dans l’ombre. Au passage, elle se prononce sur les nombreux débats artistiques et sociétaux qui ont marqué l’actualité ces dernières années dans la foulée de mouvements comme Black Lives Matter.

Un livre essentiel qui fait la démonstration que ce que nous ignorons en dit autant sur nous-mêmes que ce que nous célébrons.

Dans cet essai alliant rappels historiques et concepts sociologiques, Philippe Bernier Arcand se penche sur un phénomène observable depuis plusieurs années et qui semble prendre de l’ampleur : la volonté de certains mouvements de droite de se positionner comme « rebelles » face à une prétendue hégémonie de la pensée progressiste. Du « convoi de la liberté » aux discours ridiculisant le mouvement Woke ou conspuant les militants contre l’antiracisme, de plus en plus de gens se réclament de valeurs conservatrices et, du même souffle, s’identifient comme des résistants qui défieraient le pouvoir, les médias et – plus généralement – ce qu’ils perçoivent comme un véritable règne du politiquement correct. Traditionnellement associée à des valeurs progressistes, la figure du rebelle, par le truchement d’une argumentation parfois hasardeuse, aurait aujourd’hui changé de camp. Comment expliquer un tel renversement de paradigmes? Qu’est-ce que cette propension à s’identifier à la rébellion dénote? Quels impacts ce positionnement a-t-il sur les débats de société? Ce sont ces questions et toute la part d’équivoque qu’elles comportent que Philippe Bernier Arcand analyse dans Faux rebelles : Les dérives du « politiquement incorrect », un essai qui invite à ouvrir les débats plutôt qu'à les fermer.

Qu'est-ce que la reconnaissance dans une société qui n'a à la bouche que le mot respect ? Qu'est-ce que l'éducation lorsqu'on ne parle plus que de formation ? Comment associer écologie et ontologie ? Une personne se définit-elle par ce qu'elle est ou ce qu'elle désire être ? Qu'est-ce que l'amour sans imagination ? Dans ce recueil de réflexions, Mustapha Fahmi interroge notre présence à la vie et notre devoir d'humains. On y croise, en amis, Nietzsche, Heidegger, Spinoza, Aristote, Badiou, T. S. Eliot, Cervantès, Dostoïevski ou Mozart, et puis Shakespeare, lumineux, flamboyant, commenté par l'auteur avec amour et profondeur. Si le monde est une scène, peut-on y choisir son rôle ?

Chère Linou. Voici commence chaque lettre que Mimi adresse à la petite sœur qu’elle n’a pas connue. Des lettres tapées sur une vieille dactylo où elle tente de démêler les racines du passé et les événements qui ont mené leur famille au point rupture. Des lettres où elle se confie, aussi. Sur ses amitiés, ses amours naissantes, sur ce qu’elle n’ose pas dire tout haut. Des mots tantôt drôles, tantôt déchirants, qui l’aident à se définir et à se libérer d’un secret trop longtemps retenu.

Atiku utei, « le coeur du caribou », c’est la force d’un peuple et sa grande humilité. Les Innus ont marché à travers les tempêtes de la vie. Ils ont traversé des montagnes pour se nourrir de l’esprit du caribou. Ils puisaient en lui leur force, leur courage, leur savoir. Au son du tambour, l’appel de la forêt aiguise l’instinct. La poète au coeur du caribou entend la voix de Madiba, Nelson Mandela. Elle entend les tambours jaillir et leur son ressemble à ceux de son peuple. ...

Dans ce recueil, la voix de la poète se fond dans la mémoire du territoire, de la culture, de ses racines, la mémoire du corps intime autant que celle, atrophiée, de l’Histoire. La première partie, Enfants du lichen, souligne avec tendresse et désir de guérison l’urgence de ne pas fermer les yeux sur les disparitions d’enfants et de femmes, sur l’exclusion, les dépossessions et le mépris. Avec la seconde, Une balle en réserve, la colère reprend ses droits. Ces deux volets indissociables font appel au devoir de mémoire

Autumn et Milly forment un duo inséparable, jusqu'au jour où débarque Flore, une jeune parisienne en quête de rédemption... Hantées par le passé mais bercées par les vents et les légendes maories, ces trois femmes apprendront à se connaître, se pardonner et s'aimer

Shams, adolescent rescapé de la guerre en Syrie, vit son premier hiver à Montréal chez sa tante Mahboubeh, loin de sa famille restée à Alep, sa ville d’origine qui a été ravagée par la guerre. Cette séparation est perçue par Shams comme un geste de lâcheté et d’abandon. Le sentiment de culpabilité qui en découle le rongera tout au long du roman.

Après s’être battu à l’école pour une fille, Julie, il consent à suivre une psychothérapie durant laquelle il finit par s’ouvrir. Il raconte au psychologue les atrocités dont il a été témoin, la blessure mentale que la guerre a laissée en lui.

Il se lie d’amitié avec Kevin, un adolescent québécois meurtri par une bulle familiale éclatée où la violence domestique le fragilise. Avides de drogue, de sexe et de musique, Kevin et Shams sillonnent ensemble les rues enneigées de la ville dans laquelle ils essayent de trouver leur place.

Naomi Fontaine écrit une longue lettre à Shuni, une Québécoise venue dans sa communauté pour aider les Innus. Elle convoque l’histoire. Surgissent les visages de la mère, du père, de la grand-mère. Elle en profite pour s’adresser à Petit ours, son fils. Les paysages de Uashat défilent, fragmentés, radieux. Elle raconte le doute qui mine le cœur des colonisés, l’impossible combat d’être soi. Shuni, cette lettre fragile et tendre, dit la force d’inventer l’avenir, la lumière de la vérité. La vie est un cercle où tout recommence.

Une enseignante de français en poste sur une réserve innue de la Côte-Nord raconte la vie de ses élèves qui cherchent à se prendre en main. Elle tentera tout pour les sortir de la détresse, même se lancer en théâtre avec eux. Dans ces voix, regards et paysages se détachent la lutte et l'espoir.

un amas de métaux obscurs recouvre le côté droit de ma tête. j’en extrais mes idées les rends malléables les fais fondre avec le réel. Dans Premier quart, la poétesse revisite le Nord, lieu de sa naissance, à travers le voyage et les souvenirs. Au long de son parcours, elle tentera de comprendre les drames et réalités à l’oeuvre dans le rude climat nordique. Elle sera ainsi ramenée à ses propres combats, à la solitude, à la tristesse, à l’angoisse, et à l’hiver qui invite à l’introspection. La nature et l’écriture lui permettront d’inscrire sa quête dans un vaste héritage familial et littéraire. Ce premier recueil de Véronique Sylvain tisse la nordicité en contrepoint d’une identité féminine et urbaine. Il s’inscrit dans la lignée de poètes établis (Robert Dickson, Patrice Desbiens, Michel Dallaire, Gaston Tremblay) et émergents (Sonia-Sophie Courdeau, Daniel Aubin) ayant contribué à forger l’esthétique poétique du Nouvel-Ontario.